Mulher

Mulher, qual o teu nome?
Que palavra,
lavra da tua linguagem,
traduz teus engodos?

Essa alma dramática,
luz de abismos sepultos...

Ilusão, teu nome é mulher!

Em teu lábio a trapaça
passa por trás da trapaça
e é púrpura elegância.

A lâmina da traição
é o signo do teu gesto:
essa faca cravada
na alma.

Teu teatro de poses:
atro desespero
do meu corpo cansado.

Mulher, qual é o teu rosto?!

Mostra tua cara!
Ela é a verdade que desconheço,
mas preciso esquecer!




Torres Matrice

03/09/2006

Fino Coletivo afina a flor do bom gosto!

GRUPO  FINO  COLETIVO  AFINA  A   FLOR  DA  CANÇÃO  

Alagoas e Rio de Janeiro se afinam em uníssono e geram a fina-flor-coletiva num suíngue contagiante, bonito, melódico, acordes que envolvem o corpo e o coração. Letras simples e agradáveis, poéticas e contagiantes num resultado de bom gosto e apuro. 

Fino Coletivo para quem é de bons ouvidos! 

Aprecie sem moderação.

Segue o teu destino - Com Nana Caymmi - Música sobre o poema de Fernando Pessoa.

Segue o teu destino,
rega as tuas plantas,
ama as tuas rosas.

O resto é sombra
de árvores alheias.

A realidade
sempre é mais ou menos
do que nós queremos.

Só nós somos sempre
iguais a nós próprios.

Suave é viver só.
grande e nobre é sempre
viver simplesmente.

Deixa a dor nas aras
como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida,
nunca a interrogues.
Ela nada pode
dizer-te.
A resposta
está além dos deuses.

Mas serenamente
imita o Olimpo
no teu coração.

Os deuses são deuses
porque não se pensam.





Fernando Pessoa

Valsa para uma letra suplicante ( para Manuel Bandeira )

E eu que não morro
se tu não vens
sou tão indiferente
ao que tens
que riscos não corro
se me deténs
com o que fere rente
e a outrem agoniza 
em fahrenheit.




Não és brisa, mas agitas Bandeira!

Tua face não é lisa...
Não, Elisa!
És áspera e exasperas:
Nêspera em véspera de espera.
Temporã que brota em mim
fora da Era...

E eu que não estou nem aí,
sou diferente, indiferente a ti...

Nada tenho com isso,
mas brotas no meu tempo,
na madeira do papel que leio
e num enleio me apiedo do poeta:
Pietá! Pietá!

És valsa fria
de um amor suplicante!


Sei que tu és
mulher igual a todas,
igual a mil em mil!

Mulher diferente, indiferente mulher!

Sei da voz da Voz
que ensina
que tu és de certo 
desumana...


E eu que nem sei de ti,
tirana!,
de fato
achei-te mesmo
desumana,
desumana Elisa!







Torres Matrice



15/04/99

harakiri

    UM SAMURAI E SUA ESPADA

       Hai! 
      C

       .

     .

          A

       .

          I

      da DECEP(altura)

     de um
 

     (fra)c.AÇO

Torres matrice

07/02/98

Mas...O que é literatura mesmo?!

O Modernismo Brasileiro - A Semana de Arte Moderna - 1922

Aurora Bélica de junho

Punho cerrado na boca do estômago da noite
quem estanca o sangue e sangra
singra as águas em pó
não há mais aurora
só o golpe só a dor
sua dor

borboletas dioxina
em sinais de mofina 
batem asas
na ânsia do estômago
vísceras revísceras
enjoo neônico e plumas lisérgicas
um voo de vícios e fatalidade
idade do crack
as armas apontam o futuro

um lance de dados marcados
a cena final sob as mangas
na carta no mapa na chance
ninguém leu ninguém pôs
a sorte

depois da porrada o tiro
retiro de tragédia e bala
abala na agulha atravessa o vício
o vírus o frio o beijo e o asfalto
Um só riso e a aurora de junho
a aurora bélica de junho
enfim...



Torres Matrice



06/01/99

Beleza Roubada

Por que esse tempo estridente
rangendo no sangue metálico
essa navalha nos ares
esse peso
essa química que a veia sente


Por que sonambulam feros alados
nesse tráfico de gatilhos surdos
tráfego vermelho de balas fragrantes
que preiteiam a barbárie dos absurdos
num flagrante gosto pela morte


Que pleiteiam esses tempos
os Itinerantes os ávidos os emergentes hardware:
laranja mecânica revisitada


Por que essa vertigem no tempo
essa ferocidade no punho cerrado
esse alucinógeno no ar
do que é por natureza diversionista: O escape.


Errática arma biológica veloz
sonoridade de beijos neonazistas
corações de fogueiras inquisitórias:
juventude medieval hightech


aglomerados hightech
tecnologia globalizada
dosada em seringas de politicalha: TV-fé
o ópio da turba
ferretes comerciais para a manada
nada de poesia
túmulo do amor


Inexorável odisseia no espaço


2001 - ódio e serra no ex-passo: involução
cabeças já rolaram
na vala comum
como um tempo sem humor
Onde o sorriso do gato de Alice?






Torres Matrice


31/03/99

360 graus

360 graus:

num giro o bairro todo...

girândola

a periferia na pele aferia:

preferiria luz à flor da pele

tatuagens

margens e  imagens

um olhar confere

a fé e a febre do sol se pôr

sobre as casas 

os tons do telheiro

palheta palores

colores:

Torres, sinos e rumores...

a tarde e suas tintas:

 o sol espalha e espelha

- espátula!

e entre o ir do sol

um som um sim: sinal

um yin e um yang

olhar e olores

vento morno

corpo nu 

  nume

numa nunca esperada

nuance

rota solar lar, um nome:

fúcsia magenta

cor que arrebata: acrobata!

O bairro é o momento!

a vida é agora:

ora ávida ave da vida

hora vívida ave maria

canto e

voz

florais de bach

nuvem no vento vem

úvida dúvida

azul

arrebol fecundo

mundo meu

nos telheiros daqui de cima, olheiros!

vários, visíveis, viáveis

telhados abrigam lares que abrigam vidas que abrigam almas

 múltiplas multiplicadas

para além dos telheiros

acolhedores e tantos

a perder de vista...

 

- telheiros de um Belo Horizonte,

minh'alma quer ser feliz!

                                                                 Torres Matrice


                                                                  06/02/2006

ISTO NÃO É UM CACHIMBO

[ OBJETO ]

isolado em estudo

sob o olhar, 

saturado:

a canseira da visão 

na investigação da coisa

DESPIDA

até o car(osso)

como uma existência que se torna visível pela primeira vez

uma nudez descascada

no cerne da coisa

RE/LIDA

outro { ângulo} focal

desintegra o posto
desfaz o rosto

descobre o SER que não foi

pupila apalpa a polpa 

antes do vício do nome

NOME

invólucro aleatório na coisa

batismo e alienação

Enxergar na distração da cegueira da visão

o caroço 

do 

ABACATE

a traição da imagem:

isto não é

- não acate!!!

abacate





Torres Matrice


31/05/2000

Mário Quintana

Bucólica ( Mário Quintana )

Na solidão da noite
uma vaca, 
uma abençoada vaca,
muge.
O seu mugido é um rio de veludo morno,
voz de mãe e de amante:
quente e cariciosa...
- A mesma voz que tu, antes de me abandonares,
Tinhas sempre comigo!


[Mario Quintana; Velório sem defunto, 1990]

A Poesia de Mário Quintana

As Musas de Mário Quintana ( criado a partir dos textos de Mário Quintana )

Vitor Ramil ( Ramilonga ) - A Estética do Frio

FARINELLI, IL CASTRATO

Sinopse

Após se tornar o mais famoso cantor do século XVIII, Farinelli (Stefano Dionisi) decide permanecer na corte do Rei Felipe V da Espanha (Jacques Boudet) e cantar exclusivamente para ele. Mas sua carreira começou junto com seu irmão (Enrico Lo Verso), um compositor que compunha exclusivamente para ele obras de qualidade questionável. Porém, Farinelli tinha sido castrado aos dez anos e sua pura e perfeita voz tinha se tornado a única razão para ele viver, sendo que mesmo um floreio sem grande valor musical se tornava um espetáculo capaz de lotar os teatros. Os irmãos não se falam há três anos, desde quando Farinelli rompeu com seu irmão se dedicando exclusivamente à sua amante, mas o retorno repentino do seu irmão vai evocar o passado e poderá afetar o futuro deles.

Farinelli, il castrato

A ÚLTIMA MODA

Dispo-me da solidão

essa roupa não me acenta:

É o nu que me cai bem!

A transparência me decora:

coralino coração!

Vesti, sim

vesti por muito tempo

o corte da ausência:

- esse terno do diabo!

Para o inferno 

o agasalho desse frio!

Corpo é movimento

pede a nudez natural

para falar mudo

mudo de roupagem

visto o ar de um novo tempo...

Roupa leve

leve embora 

todo trapo todo peso

pra vestir outra costura

com a linha do meu corpo 

deste corpo que se alinha

ao elã da elação

lã mais leve de outra moda

De outro modo
há uma força que se tece 

com a linha de outra vida

botões de outra calma

na palma da minha mão

Basta de trajar

atadura e solidão

essa múmia demodê!

Ponho a roupa mais sincera

esta pele que me cobre

esta tez  e esta cútis

esse ter sido tecido

isso que me lança ao mundo 

ao modo da experiência:

-Eis, a grife e o Costureiro!

Toco a seda da nudez

essa senda do desejo...

Que se acenda na lapela

o cravo de todo incrível

figurino da alegria!

Agora posso desfilar

destilar que o rei está nu

a nudez dessa verdade

veste bem meu coração

porque sei fazer carinho

fazer carinho com o olhar

e só sei olhar o mundo 

na metragem da poesia.

27 de julho de 2010

Torres Matrice

Rubi - a riqueza do belo no tesouro da voz