Só

São os gris pelos

pelo corpo
que sinalizam:
pincéis!
A arte do pintor cruel!
Peitoqueixocabeça à beça!
Glaceados de amaro açúcar:
Geada...
O mármore frio,
alvo, gélido e doloroso...
Frialdade.
Linhas do chicote,marcas indeléveis... 

Que fazem os dentes do tempona carne do viver?


No rosto
a epiderme triste, tépida,
o fim do olor suave...

A canção não é mais,
é menos colorida.
A cor agora é outra,
o cheiro... 
Gris alho...
O dente que fere,
a cabeça que relembra
o ontem.

Os aromas das flores ressequidas,
o campo sem espaço, inodoro.
Vislubre do limite: o cheiro.
O perfume evola-se,
a canção chega ao fim - e dói!!Tudo é precipício e ausência,
tudo perda e silêncio...
Só.










22.07.2004