CURTUME

O sol por um triz:
outra vez tudo se põe!
O que me toca nesse ir
é o frio febril...
Tremular da alma doente.

Quando é que a Dor se põe a pino?!
Quando?!

Pior que o poente,
maior que o meu silêncio,
é o Nó na garganta, nas cordas vocais, da boca da noite,
onde um gosto de arrebol macera minha voz.
Toda alegria se põe aqui.
Maior, ainda, o abismo que se encerra ao fim da tarde
anuncia a usura do viver.
Medo...medo...medo...

Quando é que a Dor se es.vai?!
Quando?!

A tarde cai...
Um pálio nefasto lança sua sombra medonha...
É quando um Sol áspero de dor
raia em minh'alma carpideira.
Eu ardo e definho no curtume deste Sol!




02.05.2005